Mosca.
15.6.10
Soy una pésima flor. No tiro ni amago, ni aroma ni bolero. Una pésima flor en un pésimo abril. Lo cierto a veces es nulo y a veces es mosca. Pero a las moscas se las mata sólo cuando se están frotando las manos. Es que hay un momento hoy y hay un momento en el ayer al cual no se puede volver ni con la frente marchita, y mucho menos con las manos frotadas. Castigo en el destino por haber hecho tanto y mal, tanto mal, tan tomal. Destino de mosca.
Mosca.
Mosca.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
Aunque digas que
no tenés esa cosa,
no sé, quizás el
perfume o aquel color.
Siempre serás la flor.
Publicar un comentario