Lo vi.
Lo encontré.
Encontré a ese tipo con los ojos de fuego. Los ojos llameantes.
Se encienden sin gas, ni artificial ni natural, sólo con un abrir y cerrar de ojos se transforma en un tigre espantando gacelas. El miedo, sólo en quienes no se animan a abrir los ojos.
Los vi. Los ojos llameantes.

Ver.

Palomas inservibles que no me salvan, como ángeles grises urbanos y poco afectivos. Ninguna solución, ninguna aura más que caca en los tejados. Palomas inservibles diciendo cosas murmurando entre la lluvia. Una luna oculta tras una tribuna, y una canción que te hace acordar a su piel y a un viaje que le hizo bien. Un campo lleno de bombas saltando y explotando al ritmo del recuerdo fugaz de amar mucho, explotando por el calor, por la presión. Una continuación de los malos capítulos de la novela. Un duo siempre tiene segundas y terceras partes, nuevas oportunidades de tomar un cafecito y muchísimas oportunidades de seguir cometiendo errores al ritmo del rocanrol de los pelados. Vino tinto, café, mesa, pizza, mate y cualquier excusa es buena para este encuentro. La luna, la noche, los pájaros y Plaza Irlanda son sólo recursos, espejos que reflejan la luz del sol, la chispa de la verdadera cuestión.
Gotas inservibles que no me salvan, como suicidios de poetas uruguayos y poco afectivos. Ninguna solución, ninguna química entre el agua y el vidrio. Ningún recuerdo de capitales colombianas parece colarse en mis neuronas.Gotas inservibles diciendo cosas murmurando entre las palomas. Truenos, llantos, relámpagos, toses y mocos a la carte.

Las pelotas.

A veces me parece que no perdimos. Que la ilusión está ahí, como en los días en que se podía pensar sin razonar.
Ella me mira y me dice que se ríe mucho. Que cree en mí. Que cada vez que imaginamos algo mejor, estamos simplemente aportando un granito más de realidad, y avanzando. Le digo que me cuesta verlo así.
Lo cierto es que ella sabe mucho más que yo. Entiende al mundo de una forma a que aspiro a llegar alguna vez. Quisiera ver con sus ojos. Más allá de todo, ella está convencida de que mi cabeza es un circo real. Me dice con entusiasmo, y con la sonrisa más linda del mundo, que lo único irreal es lo que no podemos imaginar.
Por un segundo, entonces, me parece que no perdimos.

Algunos días querés bailar - pleasemakemedance!

Mientras levantaba la mirada y todo era negro, negro e inmenso, Venus y Júpiter saludaron con varias guiñadas a la Luna recortada y a mí, que encendí la llama e intenté entender el mensaje. De allí, tantas cosas están siendo dichas. Vuelan lejanas y llegan hasta acá, el lugar más recóndito de la galaxia. Miserable y recóndito.
Ahora la canción habla de rosas y espinas. Todas tienen al menos una. Pero de noche, cuando brillaron así y saludaron tan gratamente, no me importó. Estoy esperando volar hacia ellas. Que las lucecitas crezcan hasta transformarse en mi hogar. Que me abrace el brillo hasta incluirme en él. Que al fin me cuenten la verdadera historia.


The DJ say love's a game of easy come and easy go.

Me abandonó en un canasto, entre el frío y el viento de una noche de verano. Me abandonó como la buena voz dejó a ese cantor del Abasto sin una digna cuerda vocal para cantar Nada. Quedé temblando entre los sueños y las pesadillas, con los pies marcados y callos en lo más hondo del alma. Sin felicitaciones -entre tangueros y dolores- ni sonrisas.
Sin admiradores, ni perplejos espectadores, la voz del tanguero y mi ser en forma de bebé están en la puerta de una propiedad horizontal esperando que alguien los levante y lea la misma nota que escribo a puño y teclado ésta misma mañana.

Rescatame.

El que quiere enriquecerse tiene que inventar cosas prácticas, sencillas.
El que patentó el juego del diábolo, ¿sabe usted quién fue?... Un estudiante suizo, aburrido de invierno en su cuarto. Ganó una barbaridad de pesos, igual que ese otro norteamericano que inventó el lápiz con gomita en un extremo.

El que quiere enriquecerse está sonriendo y negando todo el tiempo. Le niega el grafito al lápiz del niño que dibuja, le pone precio a la lapicera que iba a escribir ideas y que ya no está al alcance del bolsillo. Las ganas del creador mueren y son tan pocas que se declaran incapaces de cerrar la puerta del baño cuando está haciendo las necesidades más marrones. Las manos se demuestran débiles para hacer bajar el picaporte y en el caso que el viento cierre la puerta con más ganas, no se va a mover ni un pelo -de punta a punta, de extremo a extremo- ni un pelo de la cerradura. La cerradura pega de lleno y no se escuchan más que gritos en el recreo de un colegio cercano.
El sol pega sobre la fachada blanca y parece que la música de hoy es una campanada que dice cuando está bien o mal disfrutar. La eterna pelea del bien y el mal, siempre.

Da ganas de subirse a una furgo o a una canoa a navegar. A pensar en el Río Luján, en el Río Tigre o en el Río Tigris.

Furgonetamente triste.

¿Atrás de qué corrés?
Nadie promociona ésta maratón.
La carrera más lenta del mundo, sin ganadores, hoy.

Informes.