Ola de frío polar. Olas y nadie a quien saludar. Se congelan mis manos ya con este invierno venido a menos, venido a más... venidito antes. Me abrazan de muchos mundos y me palmean de otros no tan cercanos. Milongas suenan en mis tímpanos y repercuten hasta el pecho. Letras de viejos tangos que voy confundiendo son vidas pasadas de otros y de mí. Miedo a cerrar los ojos y que no abran más. Miedo a que alguien haya cantado bingo en otra parte del planeta y a que yo me quede con mi mano abierta -abierta como mi noche triste- esperando tu palma.
Mi noche triste.
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"No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
El deber, digo bien, EL DEBER del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir, para atacar al espíritu público.
Si no, ¿Para qué sirve? ¿Y para qué nació?"
Antonin Artaud - 1925
Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
El deber, digo bien, EL DEBER del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir, para atacar al espíritu público.
Si no, ¿Para qué sirve? ¿Y para qué nació?"
Antonin Artaud - 1925
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"Para lograr felicidad tendriamos que estar en otro planeta rodeados de toda la gente que tambien quisiera estar en otro planeta."
Luis Alberto Spinetta - 1970.
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