Se carcome sus manos. Contra la pared, ya está sucio.
Su pelo es un laberinto de ideas, las manos le cuelgan inertes y manchadas, embarradas. La habitación tiene olor a podrido.
La ropa gris, lo blanco lleno de manchas grises, y sus manos corroídas por todo, todo.
Por la ventana se ve un armazón de hierro que es el mundo.
En su habitación, ya se infiltró.
Venía invicto de mundo y le hicieron gol en la hora.
Valentes, equi.
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"No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
El deber, digo bien, EL DEBER del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir, para atacar al espíritu público.
Si no, ¿Para qué sirve? ¿Y para qué nació?"
Antonin Artaud - 1925
Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.
El deber, digo bien, EL DEBER del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir, para atacar al espíritu público.
Si no, ¿Para qué sirve? ¿Y para qué nació?"
Antonin Artaud - 1925
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"Para lograr felicidad tendriamos que estar en otro planeta rodeados de toda la gente que tambien quisiera estar en otro planeta."
Luis Alberto Spinetta - 1970.
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