4.12.07

Hay noches de insomnio en las que despierto sueño la independencia de mi estar. Despiertan las ganas de que la tinta corra como el sudor por tu cuerpo y sonríe hasta la última hoja de este libro. Las letras se suceden como hechos y la "m" se muestra horrorosa mientras que la "l" un poco más sabrosa sonríe en un abecedario sin precedentes. Una nueva vida se vive una y otra vez, y un nuevo evento nace como un suspiro eterno, como un puñal que revuelven entre mis escamas de pez volador, de pez mentiroso. Mitómano aquel que dice la verdad. Gira el mundo, gira incuerdo en una irrealidad. Gira la locura estando en blanco y negro. Las fotos viejas se mandan su incolor hasta el contorno de cada una de las almas pero una luz sigue luchando por generarse. Degenerarse está tan de moda que la vida ya no sirve más que un sachet.

Si las luces se cruzan al azar.

1 comentario:

Anónimo dijo...

Me gusta vagar por blogs cuando tengo ratos libres. Nunca comento nada porque, no se por que, debo ser medio mongólico.
Pero aca tenia ganas de decirle que es uno de los mejores blogsd que lei alguna vez. Algunos textos me va a costar borrarlos de la mtne.

Pasare en breve. Un saludo grande, señor Hongo.